A Beleza de um adeus

Vida boa, de gente simples

Não há dor maior que a morte de um pai.

Por mais que eu soubesse que esse era o caminho. Por mais que eu compreenda que ele libertou-se da dor e encontra-se mais feliz e calmo e me olha com seu olhar suave e sereno, para quem fica, a dor é indescritível.
E por mais que eu tenha me afastado de blogs, faces, e todos estes espaços que eu tanto gosto mas que nenhuma falta me fizeram nestas duas últimas semanas, sinto-me impulsinada a escrever sobre esta experiêcia, por mais inusitado e equivocado que possa parecer. Quero e respeito esse querer.

Experiência. Influência árabe e muita união entre irmãos

Quero porque vi, mesmo na minha dor profunda, um lindo espetáculo de adeus.

Vi a linda partida de um homem bravo, homem de roça e capital que como todo bom nordestino dividiu sua existência entre o idílico Guigó (distrito meio zona rural, meio bairro de Conquista) e a selva de São Paulo.

Vi um homem sofrer nos corredores de um hospital público.
Vi a falta que lhe fazia o amigo cigarro, que o empurrou para este doloroso fim.

Guigó: terra boa de gente guerreira

Vi a dignidade de um pai que tira a máscara de oxigênio e beija a filha em seu leito de morte, quando as palavras não são mais possíveis.
Vivi a dor da notícia fatídica.
Vivi a força de uma família.
Vivi a força do amor.
Vi a nobreza da infância e da velhice em momentos-limite.
Vi um lugarejo moblizado para dar adeus ao amigo Ático. Vi um domingo ensolarado em pleno inverno. Vi tantos e tantos trabalhadores rurais vindo a pé de suas roças para a cerimônia do adeus.

Terra seca e forte

Vi um ritual católico cantado, sereno e acolhedor. Ouvi o canto das carpideiras.

Experimentei o almoço coletivo na praça.

Vivi o silêncio do cortejo na estrada.

Vi a saudade da cachorra sob o caixão, dentro da igreja e ao longo da caminhada de adeus.

Flores da caatinga

Andei por uma estrada de chão seco, com plantações de ambos os lados. Vi o gado solene, acompanhar o ritual andando aos passos dos  homens. Aquele olhar melancólico de vacas e bezerros que nos olhavam como se tentassem nos explicar aquilo que não tem explicação.

Meu grande pai ia na frente, deitado, soberano.

A natureza o recebia.

Um joguinho para sorrir

Num cemitério grande, aberto, alto, com uma linda vista para o campo, vi um ritual comovente de homens revezando a pá e a enxada , devolvendo meu pai à terra. Nenhuma palavra se dizia. Homens daquela terra, muitos com mais de setenta anos, firmemente participavam do rito da terra. Ao fim, as mulheres colocavam suas flores coloridas e cheirosas. Excessivamente cheirosas. Um cheiro que ainda hoje me assalta repentinamente. O cheiro de morte não passa.

A cachorra Sandy, companheira de domingos, foi a última a deixar o Campo Santo. A vida real é piegas...

Domingo era seu dia favorito. Ele não nos deixou ir no São João, apenas pediu às filhas: "Eu quero que vocês venham no domingo!" Obedecemos, pai.

Não fosse o consolo da beleza daquele momento e a certeza que ele nos dava de que era um momento bom, um momento feliz, de equilíbrio, de encontro entre a vida e a morte, talvez eu não estivesse tão forte. Não fosse essa certeza, a de que tal espetáculo só pode dizer respeito a um momento sereno e feliz, talvez eu sentisse ainda mais dor do que sinto.

Sinto que se não narrasse essa experiência, ela não se completaria em mim. Virei Benjaminiana convicta. Preciso dessa narrativa para entender o que vai em mim. Sinto-me mais leve, ao mesmo tempo em que mais plena.

Teorias filosóficas não me apetecem neste momento. Respeito o doutorado e todas as experiências pelas quais passei na vida, mas elas pareciam perder o sentido naquelas terras do Guigó, onde parecia que eu dava de cara com as respostas que busco tão desesperadamente nas páginas dos livros.

Sei que vou voltar a eles e que eles voltarão a fazer sentido pra mim. Não há como fugir de onde já cheguei. Não há como negar tudo que li. Sei que vou voltar à minha vida cotidiana, aos problemas prosaicos e tolos que agoram parecem até engraçados. Mas, espero conservar certa sabedoria que a morte de alguém tão querido parece nos oferecer. Espero continuar sem pressa, serena e mais afeita às relações do que às aquisições. Nada me conforta mais do que saber que dei todo carinho que pude ao meu pai e que isso era tudo o que havia para ser dado e tudo o que ele esperava receber. Sei que ele fez sua passagem de forma serena, porque era um homem bom e desapegado. Sei que ele me escuta e está feliz porque volto à vida, aos poucos.

De volta ao meu blog tão querido, aos meus amigos, leitores, seguidores, críticos... Viver é estranho, mas é um lindo espetáculo, que como o futebol, assistimos e fazemos, fazemos e assistimos.

A propósito, em homenagem ao grande corintiano que partiu, o Timão deu 5 X 0 no Arqui-rival São Paulo no dia de seu adeus. O velho Ático ainda deu uma passadinha pelo estádio. Ah, velho danado...

Eu te amo, meu pai. Fica bem! Fica em paz!


Escrevi outro texto quando soube de seu estado de saúde. Para ler Clique aqui. 



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